Phoebe

Phoebe está viva en la luz que arrojan las bombillas de mi cuarto, duerme cuando yo duermo y se despierta conmigo. Dicen que está muerta, dicen que se fue. No, ella sigue a mi lado, iluminándome la visión y creando sombras a su antojo por todas partes. Donde hay un destello luminoso, un dejo de brillante melancolía expuesta al amor, ahí está Phoebe, besando a la vida con sus labios vírgenes y una mirada inundada en lágrimas de un sentimiento sublime que nunca llegó a explicarme con claridad.

 Porque Phoebe también llora, sobre todo cuando me sonríe desde la claridad; llora con un fulgor que nunca deja de sorprenderme. A veces me resulta increíble la forma en que ella dilucida la existencia, le pone un tono a cada orilla y un contraste a las vidrieras irrespetuosas de los centros comerciales. Pero en otras ocasiones su canción me cansa, me hastía y cedo los corajes a la primavera de sus cosas, aunque ella esté tan cerca que creo sentir a su respiración como el hogar de mis suspiros.